Experiencia Clitorídea

El otro día, cuando, paradójicamente, fui a ver al más macho de mis profesores hacer de abuela caliente y profetisa en una obra de teatro me encontré, con una absurda exposición de clítoris. No eran carneos y jugosos como podrían imaginarse los más bizarros visitantes de este espacio, si no que eran frías pinturas representantes, según la autora, una tal Johana, de la intimidad femenina.

Sin embargo, eran todos iguales. Y eso fue lo que más rabia me dió, por que la tal Johana, haciéndonos caer a todas en un mismo....em....¿saco? elevó un solitario y depresivo clítoris al nivel general. Expresó que un clítoris, el suyo, supongo, representaba la intimidad femenina. Gran error. Magno error. Y no solo por que la arrogancia me perturbe, sino por que se desmerece al curioso cúmulo carnoso con mas de ocho mil terminaciones nerviosas. ¡Ocho mil!.... Y sí, este pequeño gigante del sexo que está en todas aquellas cuyo género biológico sea el femenino; como una huella, reacciona de distintas maneras, logrando las más diversas sensaciones. Puede ser el origen del llanto, la miseria, así como del placer más intenso y sublime en cada mujer de manera distinta, defensa suficiente para no ser categorizado en una sola fémina.

Con ello no niego la posibilidad de representación, en absoluto; el arte es libre y cada quien es capaz de satisfacerse a si mismo de la manera que le plazca. Sin embargo, guardando las proporciones, en ese afán masturbatorio artístico, que no se intente contagiar del propio placer en la vacua presunción, al resto. Es como si alguien en pleno orgasmo intentara que su pareja sintiera lo mismo apuntándola con una pistola.

Por eso mi foto no es el clítoris que representa a la mujer.

De hecho, ni siquiera es un clítoris.

Sólo son un par de dedos, que con un poco de perspicacia, igual tienen relación con esta historia.

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